* * *
Что такое есть я — на фоне всех тех, кто машет мечом?
Тех, которые вечно в форме, в отличной форме причём?
Тех, которым всегда почтение, десять их или сто...
Что такое есть я в сравнении с ними? Просто ничто!
Ах, ребята-красавцы-воины! Жаль, что нету войны.
Вы накормлены и напоены, только что не пьяны!
Каждый скроен могучим ладом,
сажень косая в плечах.
И любо-дорого оказаться рядом,
когда шагаете вы парадом:
окинешь взглядом — и темнеет в очах.
Вы пленительны, вы прекрасны! Везде, кого ни спроси,
с этим мнением все согласны. И всем за это мерси.
Слов и сил я не трачу попусту, даром хлеба не ем,
но пред вами я всё же попросту пыль, не более чем!
Вы идёте по плацу голому, гордо знамя неся;
вам не скажешь — выше, мол, голову! Выше просто нельзя.
Сила брызжет из вас ручьями,
движенья полны огня.
Недаром мир именует вас орлами
и тиграми, или даже львами.
Тягаться с вами — это не для меня.
Я не лев и не коршун скорый, глядящий зорко окрест.
Ах, я даже не волк, который homo homini est.
Для сравненья с собой я даже зверя не подберу:
слишком я растворён в пейзаже, особенно — ввечеру.
Свежий сумрак, полная фляга, пожитки все налицо.
Знай катись, моя колымага, вертись, моё колесо!
Что ж... скорей всего, очевидно,
моя невзрачная стать
сравнима с кошкой, которая, съев повидло,
сидит на крыше, где ей всё видно.
Но так солидно, будто умеет летать.
1990