НИЧЬЯ СТОРОНА
Где ты теперь, говорящая рыба?
Схлынул прилив. Пусто в горстях.
Если у рыб свои рубежи, значит, либо
в логове ты — либо в гостях.
Я же — ни там, ни тут. А среднему не научен.
Даром набрав лицензий, невод пустой тащу.
Сколько с моим — ничьим — я берегом неразлучен,
столько не поручусь, что не гощу.
Укоренён, хоть меня и не звали.
В местную соль врос до колен.
Местную знаю речь — наизусть, как едва ли
знает иной абориген.
Но, запахнувшись в мех, медвежий или олений,
мимо озябшей вахты утром любого дня
я прохожу к доске приказов и объявлений —
с дрожью: вдруг что-нибудь насчёт меня.
Рыба не зря не легка на помине.
Не о чем с ней мне говорить.
Снова в моей графе — что вчера, то и ныне.
Не притеснять. Благоволить.
Дать рацион ему обыденный в три приёма.
С мебелью угол — чтобы класть башмаки и трость.
То есть, пускай себя почувствует он как дома.
Гость он, в конце концов, или не гость?
Изо дня в день — молоток с приговором.
Мнутся листы. Зябнет контроль.
Шорох ползёт за мной по ничьим коридорам.
Местная речь. Местная соль.
Не набивался я ни в родственники, ни в гости.
И отвечать не вызван. Но выхожу к доске.
Новости те же всё. Меняются только гвозди.
Местный ассортимент при молотке.
2016