ТЕНЬ
С тенью свыкся, гляжу не далее полушага.
Книга — только бумага. Зеркало — лишь стекло.
В нём близнец (и покорный слушатель, бедолага) —
весь погас, не маячит. Значит, к тому и шло.
Он вчера уже заскучал, расхотел обедать,
стал напеву не рад потешному моему.
А теперь убежал наружу — сравнить, разведать:
как с напевами там, вне выдумок, наяву?
Что ж, не век балаган, бывает и не до смеха.
Слух высокого тона ждёт, изнывает... что ж!
Ты и впрямь погуляй, моё молодое эхо.
Шум вне смеха освоишь, музыки не найдёшь.
Сброд разбойный диктует хору, все ноты мимо.
Но чуть кто поперёк — изволь в тишину, на дно.
С хором — невмоготу. На дне — кое-как терпимо.
Так ли, эдак ли — одинаково не смешно.
Слепну, гасну. Дебют забыт, бенефис проигран.
Впору прочь от подмостков к сумраку с тишиной.
Так ли, эдак ли — почудил, походил по иглам.
Прочь от режущей острой — к ноющей головной.
С ней забота — забава, максимум две таблетки.
Вот и боль (и вся голова) улетела с плеч.
Эй, близнец! Ты, когда воротишься из разведки,
сам выдумывай, чем бы завтра себя развлечь.
2017