МАРШ-МАРШ
Из пепла былого и дыма
едва ли всплывёт через век,
как мимо тебя — всё другие, всё мимо,
в машинах катились в «Артек».
Как пели счастливцы беспечно,
кто хором, кто сам, кто вдвоём...
И отзвук той песни навечно
остался в сознанье твоём.
С годами звучал он не тише,
тревожил, будил, оглушал.
Хотел ты и вровень с другими, и выше
подняться. Но отзвук мешал.
В каких бы ни мчался машинах —
ты слышал, как мчится в обгон
та песня о горных вершинах...
И словно лишался погон.
И знал, что достигнуть способен
ты только такой высоты,
где ниже тебя — только тот, кто подобен
тебе. Или хуже, чем ты.
Другие на взморьях отмокнут,
оттают в тепле и в семье.
Твои же обиды умолкнут
лишь вместе с тобою, в земле.
Ведь, даже прижившись во власти
и вдоволь украв и убив,
себя ты едва ли разнимешь на части
и вросший изымешь мотив.
Удастся тебе о вершинах
не раньше забыть, чем залечь
на трёх — или меньше — аршинах,
смотря как зарыть или сжечь.
Контора участок запомнит,
на схеме укажет — куда.
И самый безумный паломник
разыщет тебя без труда.
2019